O convite
I [1]
"Venha aqui!" - Não é de todo estranho se ele está em perigo e precisa de ajuda - ajuda rápida e imediata, talvez - não é estranho se ele gritar: "venha aqui"! Também não é estranho que um charlatão grite suas mercadorias: "vem cá, curo todas as doenças"; infelizmente, pois no caso do charlatão, é verdade que é o médico que precisa dos doentes. "Venha aqui todos os que, a preços exorbitantes, podem pagar pela cura - ou pelo menos pelo remédio; aqui é físico para todos - que podem pagar; venham aqui!"
Em todos os outros casos, no entanto, é geralmente verdade que quem pode ajudar deve ser procurado; e, quando encontrado, pode ser de difícil acesso; e, se houver acesso, sua ajuda poderá ter que ser implorada por um longo tempo; e quando sua ajuda é implorada há muito tempo, ele pode ser movido apenas com dificuldade, ou seja, ele define um preço alto por seus serviços; e, às vezes, precisamente quando ele se recusa a pagar ou generosamente não pede, é apenas uma expressão de quão infinitamente alto ele valoriza seus serviços. Por outro lado, ele [2] que se sacrificou, se sacrifica aqui também; é de fato aquele que procura os que precisam de ajuda, é ele mesmo que circula e chama, quase implorando: "venha cá!" Ele, o único que pode ajudar, e ajudar com o que é indispensável, e pode salvar da única doença verdadeiramente mortal, ele não espera que as pessoas o procurem, mas vem a si mesmo, sem ter sido chamado; pois é ele quem os chama, é ele quem oferece ajuda - e que ajuda! De fato, aquele simples sábio da antiguidade [3] estava tão infinitamente correto quanto a maioria dos que fazem o contrário, errando, ao não estabelecer um grande preço, seja ele próprio ou suas instruções; mesmo que, assim, em certo sentido, expressasse com orgulho a diferença absoluta em espécie entre pagamento e seus serviços. Mas ele não foi tão solícito a ponto de implorar que alguém fosse procurá-lo, não obstante - ou devo dizer porque? - ele não tinha certeza do que sua ajuda significava; quanto mais certo é que sua ajuda é a única que pode ser obtida, mais razão ele tem, no sentido humano, de pedir um grande preço por ela; e quanto menos seguro for, mais razões ele terá para oferecer livremente a possível ajuda que tem, a fim de fazer pelo menos alguma coisa pelos outros. Mas quem se chama Salvador, e sabe que é, ele chama solicitadamente: "venha aqui a mim!"
"Venha aqui todos vocês!" - Estranho! Pois se aquele que, no que diz respeito ao assunto, talvez não possa ajudar ninguém - se alguém convidar orgulhosamente a todos, isso não pareceria tão estranho, pois a natureza do homem é como ela é. Mas se um homem tem certeza absoluta de que é capaz de ajudar, e ao mesmo tempo disposto a ajudar, disposto a dedicar tudo de si e com todos os sacrifícios, geralmente ele faz pelo menos uma reserva; ou seja, fazer uma escolha entre aqueles que ele pretende ajudar. Isto é, por mais disposto que seja, ainda não é todo mundo que se preocupa em ajudar; não se quer sacrificar a si mesmo nessa extensão. Mas ele, o único que pode realmente ajudar, e realmente ajuda a todos - o único, portanto, que realmente pode convidar todos -, ele não faz nenhuma condição; mas profere o convite que, desde o princípio do mundo, parece ter sido reservado para ele: "Vinde todos vós!" Ah, o auto-sacrifício humano, mesmo quando você é mais bonito e nobre, quando mais a admiramos: este é um sacrifício ainda maior, ou seja, sacrificar todas as provisões para o próprio eu, de modo que, na vontade de ajudar, haja nem mesmo a menor parcialidade. Ah, o amor que não impõe preço a si mesmo, que faz esquecer totalmente que ele é o ajudante, e torna-o cego quanto a quem ele é ajudado, mas infinitamente cuidadoso apenas para que ele sofra, seja o que for que ele possa estar; e, assim, disposto incondicionalmente a ajudar a todos - diferente, infelizmente! nisso de todo mundo!
"Venha até mim!" Estranho! Pois a compaixão humana também, e de boa vontade, faz algo por aqueles que trabalham e estão sobrecarregados; alguém alimenta os famintos, veste os nus, faz doações de caridade, constrói instituições de caridade e, se a compaixão for sincera, talvez visite até aqueles que trabalham e estão sobrecarregados. Mas convidá-los a ir a um, isso nunca funcionará, porque então toda a família e modo de vida teriam que ser mudados. Pois um homem não pode viver em abundância, ou pelo menos em bem-estar e felicidade, e ao mesmo tempo morar em uma mesma casa, juntamente com, e nas relações diárias com os pobres e miseráveis, com aqueles que trabalham e estão pesados! Para poder convidá-los de maneira tão sábia, o homem deve viver da mesma maneira, tão pobre quanto o mais pobre, tão humilde quanto o mais humilde, familiarizado com as tristezas e sofrimentos da vida e pertencendo ao mesmo todo. posto como aqueles a quem ele convida, isto é, os que trabalham e estão pesados. Se ele deseja convidar um sofredor, ele deve mudar sua própria condição para ser como a do sofredor, ou então mudar a condição do sofredor para ser como a sua; pois, se isso não for feito, a diferença será destacada apenas por contraste. E se você deseja convidar todos os que sofrem - pois você pode fazer uma exceção com um deles e mudar sua condição - isso pode ser feito apenas de uma maneira, ou seja, mudar sua condição para viver como eles; desde que sua vida ainda não seja vivida assim, como aconteceu com Aquele que disse: "Vinde aqui a mim, todos vós que labutais e estão pesados!" Assim disse ele; e os que moravam com ele o viram e eis que! não havia a menor coisa em seu modo de vida para contradizê-lo. Com a eloquência silenciosa e verdadeira da performance real que sua vida expressa - mesmo que ele nunca tenha dito essas palavras -, sua vida expressa: "Venha aqui para mim todos os que trabalham e estão pesados"! Ele cumpre sua palavra, ou ele próprio é a palavra; ele é o que ele diz, e também nesse sentido ele é a Palavra. [4]
"Todos vocês que trabalham e estão pesados." Estranho! Sua única preocupação é que não haja um que trabalhe e esteja pesado, que não ouça esse convite. Ele também não teme que muitos venham. Ah, o quarto do coração cria o quarto da casa; mas onde você achará o quarto do coração, se não no coração dele? Ele deixa para cada um como entender seu convite: ele tem uma consciência limpa, pois convidou todos aqueles que trabalham e estão sobrecarregados.
Mas o que significa, então, trabalhar e ficar pesado? Por que ele não oferece uma explicação mais clara para que alguém possa saber exatamente a quem ele quer dizer, e por que ele é tão cauteloso com suas palavras? Ah, tu de mente estreita, ele é tão indiferente às suas palavras, para não ser de mente estreita; e tu de coração estreito, ele é tão cauteloso em suas palavras para não ser de coração estreito. Pois esse é o seu amor - e o amor tem respeito por todos -, para impedir que alguém incomode e procure em seu coração se ele também está entre os convidados. E aquele que insistiria em uma explicação mais definida, provavelmente não será uma pessoa amorosa que está calculando se essa explicação não se encaixa particularmente; alguém que não considera que quanto mais explicações exatas são oferecidas, mais certamente algumas poucas ficarão em dúvida sobre se foram convidadas? Ah, cara, por que os teus olhos só vêem a ti mesmo, por que é mau porque ele é bom? [5] O convite a todos os homens abre os braços daquele que convida e, portanto, ele tem aspecto eterno; mas assim que se tenta uma explicação mais próxima, que possa ajudar um ou outro a outro tipo de certeza, seu aspecto seria transformado e, por assim dizer, uma sombra de mudança passaria por seu rosto.
"Eu vou te dar descanso." Estranho! Pois então as palavras "venha cá para mim" devem ser entendidas como significando: fique comigo, eu estou descansando; ou, é descanso ficar comigo. Não é, então, como em outros casos em que quem ajuda e diz "venha cá" deve depois dizer: "agora parte de novo", explicando a cada um onde a ajuda de que precisa é encontrada, onde cresce a erva curativa que irá curá-lo, ou onde o local calmo for encontrado onde ele possa descansar do trabalho, ou onde o continente mais feliz exista onde a pessoa não esteja sobrecarregada. Mas não, aquele que abre os braços, convidando todos - ah, se todos, todos os que trabalham e estão sobrecarregados, chegaram a ele, ele os dobrou no coração, dizendo: "fique comigo agora; para ficar comigo é descanso. " O próprio ajudante é a ajuda. Ah, estranho, quem convida a todos e deseja ajudar a todos, sua maneira de tratar os doentes é como se fosse calculada para todo homem doente, e como se todo homem doente que viesse a ele fosse seu único paciente. De outro modo, um médico divide seu tempo entre muitos pacientes que, por maiores que sejam, ainda estão longe, longe de serem toda a humanidade. Ele prescreverá o remédio, dirá o que deve ser feito, e como deve ser usado, e depois irá para outro paciente; ou, caso o paciente o visite, ele o deixará partir. O médico não pode permanecer sentado o dia todo com um paciente, e menos ainda ele pode ter todos os seus pacientes em sua casa, e ainda assim sentar o dia todo com um paciente sem negligenciar os outros. Por esse motivo, o ajudante e sua ajuda não são a mesma coisa. A ajuda que o médico prescreve é mantida com ele pelo paciente durante todo o dia, para que ele possa usá-lo constantemente, enquanto o médico o visita de vez em quando; ou ele visita o médico de vez em quando. Mas se o ajudante também é a ajuda, por que, então ele ficará com o homem doente o dia todo, ou o homem doente com ele - ah, estranho que seja apenas esse ajudante que convida todos os homens!
II
Que enorme multiplicidade, que diversidade quase ilimitada de pessoas convidadas; pois um homem, um homem humilde, pode, de fato, tentar enumerar apenas algumas dessas diversidades - mas quem o convida deve convidar todos os homens, mesmo que todos especialmente e individualmente.
O convite sai, então - pelas estradas e estradas, e pelos caminhos mais solitários; sim, segue adiante onde há um caminho tão solitário que apenas um homem, e ninguém mais o conhece, e prossegue onde há apenas um caminho, o caminho do miserável que fugiu por esse caminho com sua miséria, essa e nenhuma outra faixa; prossegue mesmo onde não há caminho para mostrar como se pode voltar: mesmo ali o convite penetra e, por si só, com facilidade e segurança encontra o caminho de volta - mais facilmente, de fato, quando leva o fugitivo até ele que emitiu o convite. Vem cá, vem cá todos vós, também tu, e tu e também tu, o mais solitário de todos os fugitivos!
Assim, o convite continua e permanece de pé, onde quer que haja uma separação dos caminhos, a fim de chamar. Ah, assim como o toque de trombeta dos soldados é direcionado para os quatro cantos do globo, esse convite também soa onde quer que haja uma reunião de estradas; sem som incerto - pois quem viria então? - mas com a certeza da eternidade.
Fica na separação dos caminhos em que os sofrimentos mundanos e terrestres derrubaram suas cruzes, e clama: Venham para cá, todos os pobres e miseráveis, vocês que, na pobreza, devem escravizar para garantir a si mesmos, não a um cuidado. futuro livre, mas trabalhoso; ah, amarga contradição, ter que escravizar - assegurar-se daquilo sob o qual geme, do que foge! Vocês são desprezados e negligenciados, sobre cuja existência ninguém, sim, ninguém está preocupado, nem tanto quanto sobre algum animal doméstico de maior valor! Vós enfermos, e parados, e cegos, surdos e aleijados, venham aqui! - De cama, sim, venham aqui, também; pois o convite torna ousado convidar até os que estão de cama - para vir! Vós, leprosos; pois o convite quebra todas as diferenças para unir tudo, ele deseja compensar as dificuldades causadas pela diferença entre os homens, a diferença que assenta um como governante de milhões, na posse de todos os presentes da fortuna, e impulsiona outro. para o deserto - e por quê? (ah, a crueldade disso!) porque (ah, a cruel inferência humana!) porque ele é miserável, indescritivelmente miserável. Porquê então? Porque ele precisa de ajuda, ou de qualquer forma, de compaixão. E porque então? Porque a compaixão humana é uma coisa miserável que é cruel quando há a maior necessidade de ser compassivo e compassivo somente quando, no fundo, não é verdadeira compaixão! Você está cansado de coração, você que só por sua angústia aprendeu a saber que o coração de um homem e o de um animal são duas coisas diferentes, e o que significa estar doente de coração - o que significa quando o médico pode estar certo ao declarar um som de coração e ainda doente de coração; vós a quem a falta de fé enganou e a quem a simpatia humana - pois a simpatia do homem raramente chega atrasada - a quem a simpatia humana foi alvo de zombaria; todos vós injustiçais, magoados e mal usados; todos vocês nobres que, como todos e todos serão capazes de lhes dizer, colhem merecidamente a recompensa da ingratidão (por que vocês eram simples o suficiente para serem nobres, por que eram tolos o suficiente para serem gentis, desinteressados e fiéis) - todos vocês vítimas da astúcia, do engano, da calúnia, da inveja, a quem os baixinhos escolheram como sua vítima e covardia deixada em apuros, se agora você é sacrificado em lugares remotos e solitários, depois de ter se arrastado para morrer ou se está pisoteado nas multidões onde ninguém pergunta quais direitos você tem, e ninguém, quais erros você sofre, e ninguém, onde você é esperto ou quão esperto, enquanto a multidão com força bruta o põe no pó - venha aqui!
O convite está na separação dos caminhos, onde a morte separa a morte e a vida. Vinde aqui todos vós que tristeza e vós que vãos em trabalho! Pois de fato há descanso na sepultura; mas sentar-se junto a uma sepultura, ou ficar junto a uma sepultura, ou visitar uma sepultura, tudo o que está longe de estar na sepultura; e ler para si mesmo uma e outra vez as próprias palavras que conhece de cor, o epitáfio que se inventou e entende melhor, a saber, quem é que está enterrado aqui, tudo o que não é o mesmo que estar enterrado auto. Na sepultura há descanso, mas na sepultura não há descanso; pois é dito: até agora e não mais, e assim você pode voltar para casa. Mas, com frequência, seja em seus pensamentos ou na verdade, você volta a esse túmulo - você nunca vai mais longe, não se afasta do local, e isso é muito tentador e de maneira alguma é descanso. Venham para cá, portanto: aqui está o caminho pelo qual alguém pode ir mais longe, aqui é descansar pela sepultura, descansar da tristeza pela perda ou descansar na tristeza da perda - por meio daquele que eternamente re-une aqueles que se separam e com mais firmeza do que a natureza une os pais com os filhos e os filhos com os pais - infelizmente! eles foram separados; e mais intimamente do que o ministro une marido e mulher - pois, infelizmente! a separação deles aconteceu; e mais indissoluvelmente do que o vínculo de amizade une amigo com amigo - pois, infelizmente! estava quebrado. A separação penetrou em toda parte e trouxe consigo tristeza e inquietação; mas aqui está o descanso! - Venham também para vós, que tínhamos suas moradas designadas para vocês entre as sepulturas, vocês que são considerados mortos para a sociedade humana, mas que não são perdidos nem lamentados - nem enterrados e ainda mortos; isto é, pertencer nem à vida nem à morte; vós, infelizmente! para quem a sociedade humana cruelmente fechou suas portas e para quem nenhum túmulo ainda se abriu com piedade - venha aqui, também vós, aqui está o descanso, e aqui está a vida!
O convite fica na separação dos caminhos, onde a estrada do pecado se afasta da inclinação da inocência - ah, venha aqui, você está tão perto dele; mas um único passo na direção oposta, e vós estais infinitamente longe dele. Muito possivelmente você ainda não precisa descansar, nem compreende completamente o que isso significa; mas ainda segue o convite, para que quem o convide possa salvá-lo de uma situação difícil da qual é tão difícil e perigoso ser salvo; e, para que, sendo salvos, permaneçais com quem é o Salvador de todos, igualmente da inocência. Pois mesmo se fosse possível que a inocência fosse encontrada em algum lugar e totalmente pura: por que a inocência também não precisaria de um salvador para protegê-la do mal? - O convite está na separação dos caminhos, onde o caminho do pecado se afasta. entre mais profundamente no pecado. Vinde aqui todos os que se desviaram e se perderam, quaisquer que tenham sido seus erros e pecados: seja mais perdoável aos olhos do homem e, no entanto, talvez mais assustador, ou mais terrível aos olhos do homem e, porventura, mais perdoável; seja aquele que ficou conhecido aqui na terra ou que, embora oculto, ainda seja conhecido no céu - e mesmo que você tenha perdoado aqui na terra sem encontrar descanso em sua alma, ou não tenha perdoado porque não o procurou, ou por procurá-lo em vão: ah, volte e venha aqui, aqui está o descanso!
O convite está na separação dos caminhos, onde o caminho do pecado se afasta pela última vez e aos olhos se perde em perdição. Ah, volte, volte e venha aqui! Não evite as dificuldades do retiro, por maiores que sejam; não tema a maneira incômoda de conversão, por mais laboriosa que possa levar à salvação; Considerando que o pecado com velocidade alada e ritmo crescente leva para frente ou - para baixo, tão facilmente, tão indescritivelmente fácil - tão facilmente, de fato, como quando um cavalo, completamente livre de ter que puxar, não consegue nem com todas as suas forças parar o veículo que empurra ele no abismo. Não se desespere com cada recaída em que o Deus da paciência tenha paciência suficiente para perdoar, e que um pecador certamente deve ter paciência suficiente para se humilhar. Não, não tema e não se desespere: quem diz "vem cá", está com você no caminho; dele vem ajuda e perdão pelo caminho de conversão que o leva; e com ele está o descanso.
Venham todos aqui, todos vós - com ele está o descanso; e ele não criará dificuldades, ele faz apenas uma coisa: ele abre os braços. Ele primeiro não perguntará a você, seu sofredor - como homens justos, infelizmente, estão acostumados, mesmo quando dispostos a ajudar - "Você talvez não seja você mesmo a causa do seu infortúnio, não tem nada com que se reprovar?" É tão fácil cair nesse erro muito humano e, pelas aparências, julgar o sucesso ou o fracasso de um homem: por exemplo, se um homem é aleijado, deformado ou com uma aparência despreocupada, deduzir que, portanto, ele é um mau cara; ou, quando um homem é infeliz o suficiente para sofrer reveses, de modo a ser arruinado ou a cair no mundo, inferir que, portanto, ele é um homem cruel. Ah, e esse é um prazer tão requintadamente cruel, estar consciente da própria justiça contra o sofredor - explicando suas aflições como castigo de Deus, para que nem sequer - se atreva a ajudá-lo; ou fazer a pergunta que o condena e lisonjeia nossa própria justiça, antes de ajudá-lo. Mas ele não perguntará assim, não será de maneira tão cruel o seu benfeitor. E se você está consciente do seu pecado, ele não perguntará sobre isso, não quebrará ainda mais a cana dobrada, mas o levantará, se você apenas se juntar a ele. Ele não o indicará por meio de contraste e o colocará fora de si, de modo que seu pecado se destaque ainda mais terrível, mas ele lhe concederá um esconderijo dentro dele; e escondidos dentro dele, seus pecados serão escondidos. Pois ele é amigo dos pecadores. Que ele apenas contemple um pecador, e ele não apenas fica parado, abrindo os braços e dizendo "venha cá", mas ele fica - e espera, como fez o pai do filho pródigo; ou ele não fica apenas parado e esperando, mas sai para procurar, enquanto o pastor sai em busca das ovelhas perdidas, ou quando a mulher procura o pedaço de prata perdido. Ele vai - não, ele foi, mas por um caminho infinitamente mais longo do que qualquer pastor ou mulher, pois ele não percorreu o caminho infinitamente longo de ser Deus para se tornar homem, o que fez para procurar pecadores?
III
"Venha aqui!" Pois ele supõe que aqueles que trabalham e estão sobrecarregados, sentem seu fardo e seu trabalho, e que permanecem ali agora, perplexos e suspirando - um deles olhando com os olhos para descobrir se há ajuda à vista em qualquer lugar; outro com os olhos fixos no chão, porque ele não vê consolo; e um terceiro, com os olhos fixos no céu, como se a ajuda viesse do céu - mas tudo o que procurava. Portanto, ele diz: "vem cá!" Mas ele não convida aquele que deixou de procurar e sofrer. - "Venha cá!" Pois quem convida sabe que é uma marca do verdadeiro sofrimento, se alguém anda sozinho e medita em silenciosa desconsolação, sem coragem de confiar em alguém e com ainda menos autoconfiança, ousa esperar por ajuda. Infelizmente, não apenas aquele a quem lemos sobre possuía um demônio burro. [6] Nenhum sofrimento que, em primeiro lugar, não torne o sofredor mudo é de grande importância, assim como o amor que não o silencia; para aqueles que sofrem com suas aflições nem trabalham nem estão sobrecarregados. Eis que, portanto, o convidador não esperará até que os que trabalham e estejam pesados cheguem até ele, mas os chama com amor; pois toda a sua vontade de ajudar talvez não seja útil se ele não disser essas palavras e, assim, der o primeiro passo; pois no chamado destas palavras: "vem cá a mim!" ele vem a eles. Ah, compaixão humana - às vezes, talvez, é de fato louvável auto-restrição, às vezes, talvez, até verdadeira compaixão, que pode fazer com que você se abstenha de questionar a quem você supõe estar meditando sobre uma aflição oculta; mas também, com que freqüência de fato é essa compaixão, mas a sabedoria mundana que não se importa em saber muito! Ah, compaixão humana - com que frequência não foi pura curiosidade e nem compaixão que o levou a se aventurar no segredo de um aflito; e quão oneroso foi - quase como um castigo à sua curiosidade - quando ele aceitou o seu convite e veio até você! Mas quem diz estas palavras redentoras "Vem cá!" ele não está enganando a si mesmo ao dizer essas palavras, nem enganará você quando você vier a ele para encontrar descanso, jogando seu peso sobre ele. Ele segue os sussurros de seu coração ao dizer essas palavras, e seu coração segue suas palavras; se você seguir estas palavras, elas o seguirão de volta ao coração dele. Como se segue, é claro - ah, você não seguirá o convite? - "Venha cá!" Pois ele supõe que aqueles que trabalham e estão sobrecarregados estão tão desgastados e sobrecarregados, e tão desmaiados que se esqueceram, como que estupor, de que existe consolo. Infelizmente, ou ele sabe com certeza que não há consolo nem ajuda, a menos que lhe seja solicitado; e, portanto, ele deve chamar-lhes "Venha cá!"
"Venha aqui!" Pois não é assim que toda sociedade tem algum símbolo ou símbolo usado por aqueles que pertencem a ela? Quando uma jovem garota é adornada de uma certa maneira, sabe-se que vai ao baile: Venha aqui todos os que trabalham e estão pesados - venha aqui! Você não precisa levar um crachá externo e visível; venha, mas com a cabeça ungida e o rosto lavado, se você trabalhar em seu coração e estiver pesado.
"Venha aqui!" Ah, não fique parado e considere; não, considere, considere que, a cada momento que você fica parado depois de ouvir o convite, ouvirá o chamado mais fracamente e assim se afastará dele, mesmo estando parado. - "Venha aqui!" Ah, por mais cansado e fraco que você esteja do trabalho, ou da longa, longa e até agora inútil busca de ajuda e salvação, e mesmo que você sinta que não pode dar mais um passo e não esperar mais um momento, sem cair no chão: ah, mas este passo e aqui está o descanso! - "Venha cá!" Mas, se houver alguém tão infeliz que não possa vir? - Ah, basta um suspiro; seu mero suspiro ou ele também deve vir aqui.
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Søren KierkegaardSelections from the Writings of Kierkegaard.
Disponível em Gutenberg e CCEL.
Notas:
[1] Primeira parte; compreendendo cerca de um quarto do livro inteiro.
[2] I. e. Cristo; cf. Introdução p. 41 para o uso de letras pequenas.
[3] Sócrates.
[4] João 1, 1.
[5] Mateus 20, 15.
[6] Lucas 11, 14.
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