O império do inseto

Um amigo meu conservador já demonstrou grande aflição porque, em um momento feliz, certa vez eu chamei Edmund Burke de ateu. Não preciso dizer que a observação carecia de precisão biográfica; foi feito para. Burke certamente não era ateu em sua teoria cósmica consciente, embora não tivesse uma fé especial e flamejante em Deus, como Robespierre. No entanto, a observação referiu-se a uma verdade que aqui é relevante repetir. Quero dizer que, na discussão sobre a Revolução Francesa, Burke defendia a atitude e o modo de argumentação ateísta, já que Robespierre representava o teísmo. A Revolução apelou para a ideia de uma justiça abstrata e eterna, além de todo costume ou conveniência local. Se há mandamentos de Deus, então deve haver direitos do homem. Aqui Burke fez sua brilhante diversão; ele não atacou a doutrina de Robespierre com a velha doutrina medieval de jus divinum (que, como a doutrina de Robespierre, era teísta), ele a atacou com o argumento moderno da relatividade científica; em suma, o argumento da evolução. Ele sugeriu que a humanidade estava em toda parte moldada ou ajustada ao seu ambiente e instituições; na verdade, que cada povo tem praticamente não apenas o tirano que merece, mas o tirano que deveria ter. "Eu não sei nada sobre os direitos dos homens", disse ele, "mas conheço alguns dos direitos dos ingleses". Lá você tem o ateu essencial. Seu argumento é que temos alguma proteção por acidente natural e crescimento; e por que deveríamos professar pensar além disso, para todo o mundo como se fôssemos as imagens de Deus! Nascemos sob uma Câmara dos Lordes, como pássaros sob uma casa de folhas; nós vivemos sob uma monarquia como negros vivem sob um sol tropical; não é culpa deles se são escravos, e não é nosso se somos esnobes. Assim, muito antes de Darwin acertar seu grande golpe na democracia, o essencial do argumento darwinista já havia sido instigado contra a Revolução Francesa. O homem, disse Burke, deve se adaptar a tudo, como um animal; ele não deve tentar alterar tudo, como um anjo. O último grito fraco do otimismo piedoso, bonito, semi-artificial e deísmo do século XVIII veio na voz de Sterne, dizendo: "Deus tempera o vento para o cordeiro tosado." E Burke, o evolucionista de ferro, essencialmente respondeu: "Não; Deus não tempera o cordeiro tosado ao vento”. É o cordeiro que tem que se adaptar. Ou seja, ele morre ou se torna um tipo específico de cordeiro que gosta de ficar em pé.

O instinto popular subconsciente contra o darwinismo não era uma mera ofensa à noção grotesca de visitar o avô de alguém em uma jaula no Regent's Park. Os homens entram para beber, brincadeiras e muitas outras coisas grotescas; eles não se importam em fazer bestas de si mesmos, e não se importam em ter bestas feitas de seus antepassados. O instinto real era muito mais profundo e muito mais valioso. Foi assim: quando se começa a pensar no homem como algo mutável e alterável, é sempre fácil para o forte e astuto transformá-lo em novas formas para todos os tipos de propósitos não naturais. O instinto popular vê nesses desenvolvimentos a possibilidade de as costas se curvarem e se endossarem por causa de sua carga, ou membros torcidos por sua tarefa. Tem um palpite muito bem fundamentado de que tudo o que é feito de forma rápida e sistemática será feito principalmente por uma classe de sucesso e quase exclusivamente em seus interesses. Tem, portanto, uma visão de híbridos desumanos e experimentos semi-humanos, muito no estilo da “Ilha do Dr. Moreau” de Wells. O homem rico pode criar uma tribo de anões para ser seus jóqueis e uma tribo de gigantes. para ser seus porteiros. Os noivos podem nascer de pernas arqueadas e alfaiates nascidos de pernas cruzadas; os perfumistas podem ter narizes longos e largos e uma atitude agachada, como cães de cheiro; e os provadores de vinho profissionais podem ter a expressão horrível de um vinho de degustação estampado em seus rostos quando bebês. Seja qual for a imagem selvagem que alguém emprega, ela não consegue acompanhar o pânico da fantasia humana, quando uma vez supõe que o tipo fixo chamado homem poderia ser mudado. Se algum milionário quisesse armas, algum porteiro devia cultivar dez braços como um polvo; se ele quer pernas, algum mensageiro deve ir com cem pernas trotando como uma centopeia. No espelho distorcido da hipótese, isto é, do desconhecido, os homens podem ver vagamente tais formas monstruosas e malignas; os homens correm todos para os olhos, ou todos para os dedos, sem nada além de uma narina ou uma orelha. Esse é o pesadelo com que a mera noção de adaptação nos ameaça. Esse é o pesadelo que não está tão distante da realidade.

Será dito que o evolucionista mais selvagem realmente pede que nos tornemos desumanos ou copie qualquer outro animal. Perdoem-me, isso é exatamente o que não meramente os mais evolucionistas mais loucos insistem, mas também alguns dos mais evolucionistas mais puros. Houve um grande aumento na história recente de um importante culto que é justo ser a religião do futuro - o que significa a religião daqueles poucos indivíduos de mente fraca que vivem no futuro. É típico do nosso tempo que ele tem que procurar seu deus através de um microscópio; e nosso tempo marcou uma adoração definitiva do inseto. Como a maioria das coisas que chamamos de novas, é claro, não é nada nova como uma ideia; é apenas novo como idolatria. Virgil leva as abelhas a sério, mas duvido que ele tenha mantido as abelhas com o mesmo cuidado que escreveu sobre elas. O sábio rei disse ao preguiçoso para vigiar a formiga, uma ocupação encantadora - para um preguiçoso. Mas em nosso próprio tempo apareceu um tom muito diferente, e mais de um grande homem, assim como inumeráveis homens inteligentes, em nosso tempo sugeriram seriamente que deveríamos estudar o inseto porque somos seus inferiores. Os velhos moralistas simplesmente tomavam as virtudes do homem e as distribuíam de modo bastante decorativo e arbitrário entre os animais. A formiga era um símbolo quase heráldico da indústria, como o leão era de coragem, ou, por falar nisso, o pelicano da caridade. Mas se os medievais estivessem convencidos de que um leão não era corajoso, eles teriam derrubado o leão e mantido a coragem; se o pelicano não é caridoso, diriam, muito pior para o pelicano. Os velhos moralistas, eu digo, permitiram que a formiga impusesse e tipificasse a moralidade do homem; eles nunca permitiram que a formiga a perturbasse. Eles usaram a formiga para a indústria como a cotovelada pela pontualidade; eles olhavam para os pássaros agitados e para os insetos rastejantes para uma lição caseira. Mas nós vivemos para ver uma seita que não olha para os insetos, mas olha para os insetos, que nos pedem essencialmente para se curvar e adorar os besouros, como os antigos egípcios.

Maurice Maeterlinck é um homem de genialidade inconfundível, e o gênio sempre carrega uma lupa. No cristal terrível de sua lente, vimos as abelhas não como um pequeno enxame amarelo, mas sim em exércitos de ouro e hierarquias de guerreiros e rainhas. A imaginação perpetuamente perscruta e se arrasta mais para baixo nas avenidas e vistas nos tubos da ciência, e uma fantasia toda inversão frenética de proporções; a carapaça percorre a planície ecoante como um elefante, ou o gafanhoto vindo rugindo sobre nossos telhados como um vasto avião, enquanto ele pula de Hertfordshire para Surrey. Parece-se entrar em um sonho um templo de enorme entomologia, cuja arquitetura é baseada em algo mais selvagem que braços ou espinha dorsal; em que as colunas com nervuras têm a aparência meio arrastada de lagartas fracas e monstruosas; ou a cúpula é uma aranha estrelada pendurada horrivelmente no vazio. Há uma das modernas obras de engenharia que dá uma coisa desse medo sem nome dos exageros de um submundo; e essa é a curiosa arquitetura curva da ferrovia subterrânea, comumente chamada de tubo Twopenny*. Esses arcos atarracados, sem nenhuma linha vertical ou pilar, parecem ter sido escavados por enormes vermes que nunca aprenderam a levantar a cabeça. É o palácio muito subterrâneo da Serpente, o espírito de mudar de forma e cor, que é o inimigo do homem.

Mas não é meramente por tais sugestões estéticas estranhas que escritores como Maeterlinck nos influenciaram no assunto; Há também um lado ético no negócio. O resultado do livro de Maeterlinck sobre as abelhas é uma admiração, pode-se dizer também uma inveja, de sua espiritualidade coletiva; do fato de que eles vivem apenas por algo que ele chama de Alma da Colmeia. E essa admiração pela moralidade comunal dos insetos é expressa em muitos outros escritores modernos em vários quadrantes e formas; na teoria do Sr. Benjamin Kidd de viver apenas para o futuro evolucionário de nossa raça, e no grande interesse de alguns socialistas em formigas, que eles geralmente preferem às abelhas, suponho, porque elas não são tão coloridas. Entre as centenas de evidências dessa vaga insolubilidade, não menos importante, estão as inundações de lisonjas derramadas pelos povos modernos naquela nação energética do Extremo Oriente, da qual se diz que “o patriotismo é sua única religião”; ou, em outras palavras, que vive apenas para a Alma da Colmeia. Quando em longos intervalos dos séculos a Cristandade se torna fraca, mórbida ou cética, e a Ásia misteriosa começa a mover-se contra suas sombrias populações e a derramá-las para oeste como um movimento escuro de matéria, em tais casos tem sido muito comum comparar a invasão a uma praga de piolhos ou incessantes exércitos de gafanhotos. Os exércitos orientais eram de fato como insetos; em sua cega e pesada destrutividade, em seu niilismo negro de perspectiva pessoal, em sua odiosa indiferença à vida e amor individuais, em sua crença básica em meros números, em sua coragem pessimista e seu patriotismo ateu, os cavaleiros e invasores do Oriente são de fato, como todas as coisas rastejantes da terra. Mas nunca antes, penso eu, os cristãos chamaram um turco de gafanhoto e o disseram como um elogio. Agora, pela primeira vez, adoramos e também tememos; e traça com adoração aquela enorme forma avançando vasta e vaga para fora da Ásia, ligeiramente discernível em meio às nuvens místicas de criaturas aladas pairando sobre as terras perdidas, enchendo os céus como um trovão e descolorindo os céus como chuva; Belzebu, o Senhor das Moscas.

Ao resistir a essa horrível teoria da Alma da Colmeia, nós da Cristandade não somos para nós mesmos, mas para toda a humanidade; para a ideia humana essencial e distintiva de que um homem bom e feliz é um fim em si mesmo, que uma alma vale a pena salvar. Não, para aqueles que gostam de tais fantasias biológicas, pode-se dizer que somos como chefes e campeões de toda uma parte da natureza, príncipes da casa cujo conhecimento é a espinha dorsal, representando o leite da mãe individual e a coragem de o filhote errante, representando o cavalheirismo patético do cão, o humor e a perversidade dos gatos, o afeto do cavalo tranquilo, a solidão do leão. No entanto, é mais importante insistir em que essa mera glorificação da sociedade, como é nos insetos sociais, é uma transformação e uma dissolução em um dos contornos que foram especialmente os símbolos do homem. Na nuvem e na confusão das moscas e das abelhas, cada vez mais desaparece a ideia de família humana. A colmeia se tornou maior que a casa, as abelhas estão destruindo seus captores; o que a gafanhoto deixou, a lagarta comeu; e a pequena casa e jardim do nosso amigo Jones está em um mau caminho.

G. K. Chesterton

Do livro: What's Wrong with the World? (O que há de errado com o mundo?)
Parte 5 - A casa do homem.

Disponível em Gutenberg (inglês).

Notas:
*Era um metrô de "tubo" subterrâneo.