Insensatez e educação feminina

É o mesmo no caso das meninas. Muitas vezes me perguntam solenemente o que penso das novas idéias sobre a educação feminina. Mas não há novas idéias sobre a educação feminina. Não existe, nunca houve, nem mesmo o vestígio de uma nova ideia. Tudo o que os reformadores educacionais fizeram foi perguntar o que estava sendo feito aos meninos e depois ir e fazê-lo para as meninas; assim como eles perguntavam o que estava sendo ensinado aos jovens escudeiros e depois ensinavam aos jovens limpadores de chaminés. O que eles chamam de novas idéias são idéias muito antigas no lugar errado. Os meninos jogam futebol, por que as meninas não deveriam jogar futebol? os meninos têm cores de escola, por que as meninas não devem ter cores da escola; meninos vão em centenas a escolas de dia, por que não deveriam ir meninas em centenas a escolas de dia; os meninos vão para Oxford, por que as garotas não deveriam ir a Oxford - em suma, os garotos criam bigodes, por que as garotas não deveriam ter bigodes - isso é sobre a ideia de uma nova ideia. Não há trabalho cerebral na coisa; nenhuma pergunta-raiz sobre o que é sexo, se altera isto ou aquilo, e por que, mais do que qualquer apreensão imaginativa do humor e do coração da população na educação popular. Não há nada além de imitação labiríntica elaborada e elefantina. E, assim como no caso do ensino elementar, os casos são de impropriedade fria e imprudente. Até mesmo um selvagem podia ver que pelo menos as coisas corporais que são boas para um homem são muito ruins para uma mulher. No entanto, não há jogo de menino, por mais brutal que seja, que esses lunáticos moderados não tenham promovido entre as meninas. Para ter um caso mais forte, eles dão às meninas trabalhos domésticos muito pesados; nunca refletindo que todas as meninas já têm trabalho em casa em suas casas. É tudo parte da mesma subjugação boba; deve haver um colarinho duro no pescoço de uma mulher, porque já é um incômodo no pescoço de um homem. Embora um servo saxão, se usasse esse colar de papelão, pedisse sua gola de bronze.

Será então respondida, não sem um escárnio: “E o que você prefere? Você voltaria para a elegante mulher vitoriana, com cachos e cheirando a garrafa, fazendo um pouco de aquarela, tocando um pouco em italiano, tocando um pouco a harpa, escrevendo em álbuns vulgares e pintando em telas sem sentido? Você prefere isso? ”Ao que eu respondo:“ Enfaticamente, sim. ”Eu prefiro solidamente à nova educação feminina, por essa razão, que eu posso ver nela um design intelectual, enquanto não há nenhum no outro. Não estou de modo algum seguro de que, mesmo em termos práticos, essa mulher elegante não fosse mais do que um par para a maioria das mulheres deselegantes. Imagino que Jane Austen fosse mais forte, mais perspicaz e perspicaz que Charlotte Bronte; Tenho certeza de que ela era mais forte, mais perspicaz e sagaz que George Eliot. Ela poderia fazer uma coisa que nenhum deles poderia fazer: ela poderia descrever com frieza e sensatez um homem. Não tenho certeza de que a velha grande dama que só poderia ter conhecimento de italiano não fosse mais vigorosa do que a nova grande dama que só pode gaguejar americana; tampouco tenho certeza de que as duquesas que quase não conseguiram êxito quando pintaram a Abadia de Melrose eram muito mais frágeis do que as duquesas modernas, que pintam apenas seus próprios rostos e são más nisso. Mas esta não é a questão. Qual era a teoria, qual era a ideia, em suas velhas e fracas cores de água e seu italiano instável? A ideia era a mesma que, num grau mais grosseiro, se expressava em vinhos caseiros e receitas hereditárias; e que ainda, de mil maneiras inesperadas, podem ser encontradas agarradas às mulheres dos pobres. Foi a ideia que pedi na segunda parte deste livro: que o mundo deve manter um grande amador, para que não nos tornemos artistas e perecemos. Alguém deve renunciar a todas as conquistas especializadas, para que ela possa conquistar todos os conquistadores. Para que ela possa ser uma rainha da vida, ela não deve ser um soldado particular. Não acho que a mulher elegante com seu italiano ruim fosse um produto perfeito, assim como não creio que a mulher da favela que fala gim e funerais seja um produto perfeito; ai de mim Existem poucos produtos perfeitos. Mas eles vêm de uma ideia compreensível; e a nova mulher vem do nada e de lugar nenhum. É certo ter um ideal, é certo ter o ideal certo, e esses dois têm o ideal certo. A mãe da favela com seus funerais é a filha degenerada de Antígona, a obstinada sacerdotisa dos deuses domésticos. A dama que falava mal italiano era a décima prima decadente de Portia, a grande e dourada dama italiana, a amadora renascentista da vida, que podia ser uma advogada porque podia ser qualquer coisa. Afundados e negligenciados no mar de monotonia e imitação modernas, os tipos se apegam firmemente às suas verdades originais. Antígona, feia, suja e freqüentemente bêbada, ainda enterrará seu pai. A mulher elegante, insípida e desaparecendo para nada, ainda sente vagamente a diferença fundamental entre ela e o marido: que ele deve ser Algo na Cidade, que ela pode ser tudo no país.

Houve um tempo em que você e eu e todos nós éramos muito próximos de Deus; de modo que mesmo agora a cor de um seixo (ou de uma tinta), o cheiro de uma flor (ou fogo de artifício), chega ao nosso coração com uma espécie de autoridade e certeza; como se fossem fragmentos de uma mensagem confusa ou características de um rosto esquecido. Derramar essa simplicidade ardente sobre toda a vida é o único objetivo real da educação; e mais próximo da criança vem a mulher - ela entende. Dizer o que ela entende está além de mim; salvo apenas isto, que não é uma solenidade. Pelo contrário, é uma leviandade imponente, um amadorismo barulhento do universo, tal como nos sentíamos quando éramos pequenos, e cantávamos em breve como jardim, tão logo pintávamos como correr. Para detetar as línguas dos homens e dos anjos, para se meter nas terríveis ciências, para fazer malabarismos com pilares e pirâmides e lançar os planetas como bolas, é essa audácia interior e indiferença que a alma humana, como um mágico que pega laranjas, deve manter. para sempre. É essa coisa insanamente frívola que chamamos de sanidade. E a mulher elegante, inclinando seus cachos sobre suas aquarelas, sabia e agia sobre ela. Ela estava fazendo malabarismos com sóis frenéticos e flamejantes. Ela mantinha o ousado equilíbrio de inferioridades, que é a mais misteriosa das superioridades e talvez a mais inatingível. Ela mantinha a verdade primordial da mulher, a mãe universal: que, se vale a pena fazer algo, vale a pena ir mal.

G. K. Chesterton

Do livro: What's Wrong with the World? (O que há de errado com o mundo?)
Parte 4 - Educação: ou o erro sobre a criança

Disponível em Gutenberg (inglês).